Этот ветер, как будто целитель,
А река - точно тропка ко сну.
Вон, с мольбертом художник-любитель,
Я же просто стою на мосту.
И спокойно под шумом стоять,
Не желая, как ваза, разбиться.
Жаль нельзя нам, как птицам, летать
И смертельно на дно не спуститься.
По мосту бегло люди проходят,
А в душе у них - тихие дали.
Здесь как будто смирение бродит,
Здесь добра мне вчера пожелали.
По-другому увидела я
Милый город, знакомый с пеленок.
На душе больше не кисея
И я больше - не злобный ребенок.
Нет. Я просто стою, наслаждаясь
Славным видом, немножко собою.
Стонет ветер, футболку срывая,
Кожа будто покрылась корою.
Но совсем не боюсь я простыть -
Это ветер уносит печали.
Я готова все-все отпустить
И вернуться к тому, что в начале.
