Бог нас ловит руками, мелких и крупных рыбок.
Выбирает мальчиков для битья.
Но тебя хранит от всех тех ошибок,
кои где-то да сделал я.
Наш поэтский табор растает глыбой
льда, растёкшейся по весне.
Ты прекрасно знаешь, что счастье — выбор.
И ты выбрал его. А мне...
Мне ведь больше незачем говорить о Боге.
Я куплю себе сад, заведу семью, удалю все логи,
подрихтую лаги, запрусь в берлоге
и когда-нибудь вечером по дороге
от работы к дому позвоню тебе и скажу:
– Привет.
Ты там счастлив теперь, мой свет?
Ты ответишь:
– Да. Уже сотню лет, уже чёртову сотню лет.
