В руках поэта мир огромный,
Скажу я вам без скрытых смыслов,
Передавать бумаге формы
Простых, но очень важных мыслей.
И ночью вместо сна объятий,
Не ждёшь, когда иссякнет слово,
А пишешь о прогулках мятных,
Поэтам это так не ново.
Жизнь пропуская через фильтр
Своих каких-то ощущений
И изливать на радость миру
Букет различных настроений.
Порою жизнь так иронично
Откуда-то извне взирает
На разные попытки личность
Сформировать, бродя по краю.
Бывает, что родник сравнений,
Потоком бесконечным льётся
А иногда его придётся
В поту бурить до посиненья.
И всё же это того стоит,
Оценивая результаты,
Ты омываешь раны сердца
В его серебряных накатах.
