В колыбелях из паутины
Спят осиновые листы.
И овёс, жёлто выгнув спину,
Над канавой наводит мосты.
Вдоль посадок иду по бровке.
Нет грибов. Но растут стихи!
Как опята – смешливые, робкие,
Утра солнечного штрихи.
А прохожий косит в корзинку,
Оглядев хмуро сверху вниз:
« Набрала! Лишь букет осиновый
Да исписанный мятый лист!»
