Вечереет, тухнет свет.
Город засыпает, люди немы.
Потихоньку на улице бледнеет цвет.
А я сижу меняя города и темы.
Мокрый обдутый вдоль и поперёк,
Смотрю на кусок хлеба на витрине.;
А где-то догорает уголёк
В чужом далёком от меня камине.
Ах, как же хочеться мне посидеть в тепле
И почитать роман про детектива.
А не сидеть в холодной, мерзкой мгле.
И жить по книге не сего мотива.;;
А жанр то играет много в жизни каждой.
И читать главы между строк,
Ведь люди не считают это важным,
Пока у счастья не проходит срок.
Вечереет, тухнет свет.
Город засыпает, люди немы.
Нет у меня книги, и камина нет.
Но это не самые важные проблемы...
