Будний день, как обычно, работа,
Из проблем и забот натюрморт,
Голый нерв был порядком измотан,
А в двери её ждало письмо...
Без обратного адреса почта,
Только имя - кому сей конверт,
На конце еле видная точка,
И ни знака на нём больше нет...
Разошёлся под действием ножниц,
Оболочка упала на стол,
Развернула она осторожно...
Ожидания текст превзошёл...
"Ну, привет, подготовь же бокалы,
Только праздновать ты не спеши,
Его днём вчера всё же не стало,
Открывай то, что больше горчит...
Ты налей ему стопку до края,
Помяни его в вечности лет...
Пусть Душа его вечно шальная,
Будет жить, где сияет рассвет...
Ты достань его давнее фото,
И эмоциям вырваться дай,
Он прошёл через эти ворота,
Где царит лучезарнейший май...
Отыщи все открытки, подарки,
Ты же письма его ведь хранишь?
Вспомни, как целовались вы в арке,
Та весенняя ночь и Париж...
Хочешь взять себе что-то на память?
Его книги или портсигар?
Не смогли на планете оставить...
Ах, как пылко дарил он свой жар...
А ты явишься с ним попрощаться?
Будет в пятницу, в десять утра...
Как и прежде, сожми его пальцы,
И с очей вновь сорвётся слеза...
И останется он для нас тайной,
С морем мыслей, печалей, тревог...
Твои чувства я, знай, понимаю...
Ведь я тоже любила его..."
