3 мин
Слушать

Песня дурачка

Песня дурачка - история, Песня, лес, драма, фэнтези

1. у гитары моей шесть стрел – это вены небесных тел, у гитары моей шесть рун – это блики свинцовых лун, и поют они так печально, и поют они так надрывно, будто я стою на причале, будто я стою над обрывом.


эта песня немых кореньев, эта песня рогов оленьих, эта песня из мха и плоти, и вонзается словно дротик; я ходил по ее полотнам, я садился в пустую лодку, и китовые трогал спины, и раскачивался несильно, а вокруг корабли летели, то ли добрые, то ли вражьи, я когда-то пойду метелью и в таких обращусь однажды.


2. у корзины моей шесть днищ – это только отчасти лишь, насчитал я и семь и восемь, но их летом поели лоси, и лежат там помятые латы – черепица песочного града; я под ней засыпал в дороге и ссыпал в нее сновиденья – находили меня убогим и не трогали даже деньги; я все ждал, что земное солнце изнутри как фонарь засветит – называли меня уродцем и каменья бросали дети; я на них не в обиде даже, лишь бы дали поесть мне кашу, лишь бы дали в корзину спрятать мне побольше душистой мяты, положить в нее цвет горчицы, и в придачу одну волчицу, и подснежник от влаги прелый, что под снегом растет отважно – я когда-то пойду метелью и таким обращусь однажды.


3. у меча моего шесть душ — это вместе жена и муж, это милое их дитя — все они мой клинок хранят, это чья-то нежнейшая мать — мне хотелось ее забрать — и в придачу дыханье отца, а шестою стала сестра; и с тех пор появился скол — я когда-то с ума сошел, эта тонкая острая жердь пала горечью своих жертв, но моя ли на то вина, что сгубила мой дом война? что внутри расцвела заря — символ сажи, крови, огня? что убийства лились — вверх-вниз, что пытался я лишь спастись? я пытаюсь порезать нить, но мой меч за меня звенит, я пытаюсь идти вперед, но мой меч мою спину гнет; я пытаюсь нащупать ритм, но оно все горит, горит и горит; я уже искупил грехи, износил свои башмаки, я принес неразменную дань и прошу, перестань, перестань, перестань.


я хромой и глухой, и раздроблена кисть — нам с тобою, мой меч, уже не срастись; из травы камышовой я сделал дуду и однажды метелью я с ней уйду.

0
0
Подарок

Другие работы автора

Комментарии
Вам нужно войти , чтобы оставить комментарий

Сегодня читают

Ryfma
Ryfma - это социальная сеть для публикации книг, стихов и прозы, для общения писателей и читателей. Публикуй стихи и прозу бесплатно.