Каждый, мы родом из детства,
Там, где нас мамы родили.
Недели, минуты иль месяц,
Но каждого как-то побили.
Словом ли, песней ли, шуткой,
Что болью на сердце осталось.
"Жирная, дрянь, проститутка",
Где ты весь день ошивалась?"
"Никчемный придурок и неуч,
Что делать по жизни собрался?"
Как будто ждать подати, мелочи
Учили, без шанса для нас развиваться.
И слезы сдержа при ответе,
Уходим мы молча, подумав:
"Зачем мы нужны здесь, на свете,
Чтобы вечно "убитым" быть, хмурым?"
А дома одни. Тогда воля чувствам.
Никто нас не видит. И слезы ручьем
От фильмов, картинок о детстве, о грустном,
О смысле и о жизни, о том, куда идем.
