Виктор Плескун

В чём волшебство поэзии? Я знаю,
В её открытости и переливах слов.
Порой и сам словами я играю,
В них есть величие неведомых миров.

Пришла весна, пусть даже белый снег
Укрыл сегодня землю и дома.
Но неустанный времени-то бег
Напоминает, что прошла зима.

Весна пришла! Но кто-то скажет: «Нет!
И голос птиц не слышится чудесный.
Еще не ярок утренний рассвет,
И мир пока не кажется прелестным».

Жизни радостные минуты,
Когда слышу я голос твой.
Мои нервы в кулак сомкнуты,
За высотку идёт вновь бой.

Он был когда-то вожаком,
Теперь он стар, уединился.
А раньше шёл лишь напролом
И в смертной схватке с каждым бился.

Степей простор: ковыль волной играет,
Полыни горечь душу теребит,
Пшеницы золото в лучах уже пылает,
И птица-жаворонок в небесах парит.

Годы, как кони, бегут быстротечно,
Где над обрывом, по самому краю.
Только порою и я так беспечно
Воздух тех лет испиваю, глотаю.

Век за веком, года за годами
Пролетают, возврата им нет.
И плывут снова тучи над нами,
Средь армад меркнет солнечный свет.