Вера Скляр

Он пришёл, хоть его и не звали,
Кризис проклятый возраста среднего.
А в мечтах - хочу красный «Феррари»
И любовника двадцатилетнего.

Кабак при дороге,
и ночь медовуху из тыквы луны разливает народу в лужёную глотку.
Эй, стихоплёт, не ленись, бай зевакам в глаза про Смородинку-речку.
И про то, как устала Ягиха через мост прогонять по всему околотку.

Там, где хаты сияют белее крахмальных сорочек,
Что подшиты по краю небесного цвета каймой.
Живёт детство у речки и приветы всё шлёт между строчек,
Мол, давай, не скучай, приходи порыбачить со мной.

Представляешь, сижу над бумагой как прежде...
Это значит, что стало дышать возможно.
Шиза с музой ( вот стервы) подмигивают надежде,
Молодец, не сдалась, хоть и было тревожно.

Конфетно-букетный период любви.
Клубничные чувства истомой объяты.
Выводят любовную трель соловьи.
И воздух пропитан весь нотками мяты.

Я проституткам стихи не читала.
Не пила с ними горькую в дни депрессии,
Но в своей жизни одну встречала
Даму древнейшей профессии...