Татьяна Криль

Воздух со знаком минус
(Что остаётся? Сдаться?)
Щиплет целуя щеки,
Мне б с декабрем сравняться.

По прямой - по одной, да по встречной,
С бесприютной тоской безупречной,
С оголтелой зимой, здравствуй, вечер!
Расщепляй же на то, что залечит.

Еду в гости, подайте мне сани,
Только кучер пусть будет с усами,
Восемь юбок, подштаники с шерстью,
Да, я думаю это уместно!

Мне нет оправдания, просто люблю,
Но разум все ж ищет,
Вчера было первое дежавю,
Сегодня их тысяча.

Положи, прошу, скрипку на плечо,
Знаешь, не хочу думать ни о чем,
Наколдуй мне сны, чтобы горячо,
Чтобы нотный стан мне мораль прочел.

Все повторяется и вот уже не Вы,
Несёте нежную повинность,
В руках заснеженной Москвы,
Год девятнадцатый мне в милость.

Февраль, не пугай меня мартом,
Не трону в испуге губ,
Не стоит весенним азартом,
Пытать, твой напрасен труд.

Мы вчера совсем другими были,
Пили жизнь огромными глотками,
Не боялись плыть в дорожной пыли,
Душу прикрывая рюкзаками.

Я бродил сотни лет по далеким морям,
Встречным ветром менял курс чужим кораблям,
Был безумием силы в рабы заточен,
Но: «Прорвемся», - шептал кто-то там за плечом.

Больше нет уж бессмысленной веры,
Стали мысли чисты и просты,
Но октябрь с моей нервной системой
Ведут схватку, сжигая мосты.

Этот сентябрь прославился тучами,
Но для меня его дни стали лучшими,
Помнишь, какие нам общие снились сны.
Я для тебя была лишь декорацией

Вы рукой ледяной приобняли
И смутилось, пылая, плечо,
Что за мысли тот час омрачали
Ваше милое сердцу лицо?

Ты знаешь, день сегодня лучше, чем вчера,
Вчера чуть не убил меня тревогой,
Я изучала дали из окна,
И как за горизонт течет дорога.

Там, за розовым туманом,
Солнцу по утру поклоны
Птица, что пылает жаром,
Шлёт, не уронив короны.

Что пишет художник, когда наболело,
Когда день за днём беспросветная мгла,
Что пишет художник, когда то и дело,
Приходится слушать пустые слова.

Дай мне слова, написать о великом и важном,
Чтоб утолить на душе бесконечную жажду
И потеряться в сплетении строк,
Натыкаясь на голос протяжный

К тебе я обращаюсь, друг мой, спящий,
Я вышла на рассвете в суету,
И видел меня он, твой сладкий сон творящий,
И помахал крылом мне на лету!

Нет... ты не залечишь мои раны, не ищи
На панораме дней ушедших те секреты,
Которые за кровные гроши,
Я выкупала, чтоб никто не знал об этом.

Хочешь, будь со мной иною
ледяною тишиной,
С обездоленной судьбою,
с обезумевшей мечтой.

Там за незримою чертой в полях затерян,
Последний твой приют и дом, подземный терем.
К тебе я в гости прихожу - меня не встретишь,
С тобой веду я разговор - мне не ответишь.

Рука была обнажена,
Локтем уткнувшись в подоконник,
Твой взгляд, сквозь стекла проходя,
Жалел промокший старый дворик.

Закрываю глаза и кометой
Мысль, летящая за порог,
Потерялась в километрах
Не написанных мною строк.

Не проси, не проси у меня помощи,
Этих строк смысл прост, не взыщи,
Ну и что, что внутри вьют плющи,
След шипов на лице бой морщин.

Милый мой друг,
Мы с тобой утомились немножко,
Что же давай,
Как всегда посидим на дорожку.