Максим Букин

Забавно так порой случается,
Что жизнь свою проводим сквозь людей.
И вроде бы насыщен получается
Наш тыл, передний фронт и боковая мель.

Я взглянул на старое детское фото,
Что за мальчик счастливый стоит?
Улыбается и смеётся
И как видно, глазами горит.

Где роздых изыскать, что захоронен белым поднебесьем?
Застать, изречь, изменживать, что корни мои угодили в ветошь.
Где никто не переберёт слепое обличье...
И никто не проронит: — Он был наверняка - Излишек...

Порою ажитация столь непомерна,
Что расплескав её бездонную купель,
И рваных сил старинную дилемму,
Смиренно угасает жизненная прель.

Россия – родина моя!
Уж двадцать лет стучится колокол,
И не скажу, чтоб умерла,
Скорей застыла, замерла.

Я так хочу, чтоб прикоснулась ты ко мне.
Коснись души, до сердца и руки.
Твой нежный голос одурманивает мысли,
Твои глаза, убийственны, как выстрел.

Я попрошу у ветра на прощанье,
И эта просьба не угаснет никогда.
Свободы мне, немножечко для счастья.
Чтоб жизнь моя, не стала клеткой для меня.

Жизнь — жестокая, страшная шутка
И я в этой жизни актёр.
Она насмехается тихо
И ждёт, что сценарий её,

Я вижу твой образ в каждом лице,
Ужасаясь, как это возможно.
Казалось, что пройдено много дверей
И облик твой у порожья.

Скажи мне боль, как долго ты со мной пробудешь?
Ответь, за что ты мне дана?
Я может быть спрошу у бога, а может быть и у отца.
И не дождаться мне ответа, покуда жизнь моя тоска.

По роману "Кредитная История" Максим Пейн.
Бежит по полю маленький мальчишка,
Он слишком добр, счастлив и красив.
Не замечая капельки росинок,

Я видел ангела, что был совсем без крыльев.
Он брёл во ржи, совсем уж безмятежно,
И видел мир таким,
Каким увидеть нам не суждено.