Любовь Бессонова

Есть у каждого пристань лилий,
Где ночами мерцают звезды,
Небосвод где сияет синий,
На ладонях не хватит линий

Слоняться по Питеру в черном пальто,
Рюкзак пусть свисает с плеч.
Такая свобода - на поле лечь.
Вот это бы было то.

Все больше слез. Все меньше волшебства...
Холодный век. Прощание великих.
И вместо звезд расколотые лики.
И открывает двери тишина.

Я, наверно, мог стать тем, кто воет ночами,
Кто идет под дождем, кто молчит до утра,
Тем, кто душу всю жизнь себе точит отчаянием,
Кто стоит за ценой, кто считает года,

Где-то холодно, где-то град вперемешку с дождем и стужей.
А в пустыне шагает в такт, не спеша, караван верблюжий.
Еще шаг, еще шаг вперед, Солнце пьяно плывет к зениту.
А в песках караван идет, так давно, что почти забыт он.

День уходит, закатом теряясь в тени ветвей.
На поляне в лесу ярким отблеском свет костра
Разжигает на лицах сидящих вокруг людей
Эхо древних времен, отсвет жизней в иных веках.