Ирина Трофимова

Человек привыкает к жизни,
Постигая ступеньки смысла,
В перекрестье прицельной сетки
Ждёт удачу и держит цепко.

«Никто не знает, что такое война, пока не отправит туда собственного сына.»
Наверно, плод был сумасшедше красным,
А ты в своей наивности – отважной.
С какого бока ты вонзила зубы?

Как много оболочек слов изгрызла,
Поверив в силу спящего зерна,
Сплетала явь с мечтой, искала смыслы
И зарывала в строчки семена.

Нас счастье призывает к тишине.
И нежность воркований голубиных
В ней громче. И в душе – на самом дне –
Безмолвен жемчуг истины глубинной.

Осенний бум янтарной лихорадки,
И в тренде – желтый, но недолог срок.
Наводит осень новые порядки,
Сменяя на минор мажорный слог.

Спящий город за бортОм,
Налетает мыслей шторм,
И бессонница волной
Накрывает с головой.

Ох, наломала дров, безбожная, –
Есть чем топить в подвалах памяти,
Когда коснётся тенью прошлое,
Закрутит хлопья мыслей замятью.

Укрыт лоскутным пледом старый город,
Мозаику слагает танец крыш.
Дождем омытый Питер снова молод,
И кажется, что ты над ним паришь…

Дворцов фасады – дефиле столетий.
А мне по сердцу складочки дворов,
Там затихает ошалевший ветер,
Там детство в предвкушении даров,

Слова - не только соцветий звуки...
Слова - не просто от мыслей крохи...
Слова роняются лезвием в руки –
По жилам жизни – и… спазм на вдохе.