ноябрь холодный
и острый,
как катана Мурамаса,
разрезает потрёпанный годом портрет.
а на качелях напротив грустного дома
оголенная тень ест шербет,
замёрзший от взглядов прохожих,
и качается,
как по закону ома.
статично и пусто.
теряется смысл снова,
когда ключам не поддаётся замок,
а идти в общем-то некуда, телефон на работе и...
-Девушка!
-Да?
-У вас развязался язы... в смысле, шнурок.
-Но у меня же нет...
-Встретимся через N-ое лет.
на это, конечно,
есть свои причины,
а автоответчик упорно кричит (пропущен 28ой звонок).
любовь - бокал,
в котором недавно было сухое "Moet & Chandon"
-
не выдерживает холодов.
