Инга Артеева

Спокойствием уснувших в венах рек
Застынет лет крутая полоса.
Зайдет в халате белом первый снег:
"Вам нужно срочно перестать писать.

Мама, прости, но у нас не вышло...
Хоть, видят боги, как ты старалась,
Я не взлетела как можно выше,
с браком, наверно, тебе досталась.

А где-то там дожди и холода,
Не греет губ дрожащих тёплый чай,
Я знала - не бывает "навсегда",
Но не сумела написать "прощай".

А помнишь лето? Было ж хорошо… Нет, правда, пыль, жара, зато потом
Вдруг небо превратилось в решето и летний сумасшедший дождь пошел.
А я тогда стояла, как и ты – чуть свесившись вперед с перил моста,
в глазах вот так же – боль и пу...