Антон Браун

Я не люблю о Вас всё также в ночь писать.
Моя родная боль, любовь или моё презрение…
Как только свет теряет свою душу в облаках,
Вы предстаете, словно новое везение.

Тихая картина: поле, детвора
Пролетают мимо, листья сентября
Проплывет караблик по волнам Невы
За окном хрустально, катятся ручьи.

Одиннадцать сорок семь
Движение уносит мысли
Переполняя улицы, проспекты ищут жизни
Бегут впервые облака