Чёрное небо сыплет стальными искрами, звёздное крошево жалко, когда в пыли. Мы не бессмертны, так уж сложилось издавна, только не впору мне выкован рай и лимб. Только солдату вряд ли хватает воздуха - небо проходится по черепам катком. Чёрное небо...
Один на один по середине этих холодных квартир,
один на один собирал по частям свой разрушенный мир.
Один на один исписал сотни листов,
испачкал красками сотни холстов.
Танцующих ниггеров вечен круг;
Пожалуй, один из них,
Я также чёрен душой, мой друг,
И пиво пью за троих.
Взгляд непобеждённого
Воина, борца.
Взгляд непокорённого
Сына и отца.
Не ищи меня.
Я устал менять паспорта и придумывать новые псевдонимы.
Уже не помню, кто впервые коснулся холста,
и под каким именем публиковал свои псевдорифмы.
У картины на стене - тайна,
Она появилась случайно:
Вот вы видите горы и дом,
А нарисован там слон и гном.
полотно, творец, время остановя
художник рисует небеса,
под его ногтями грязь земли,
творит он своей дёшевой кисточкой утопичные миры.
*
ветви мои - чужие руки
много колец: тонких двойных сросшихся с костью
плечи мои – кривая звуков по шее идущая
Художник молится картинами, смеётся, плачет.
Он через холст весь мир переиначит.
Художник видит всё сквозь раму и багет,
Вся жизнь его - невидимый сюжет.
Тот февраль был жестоким, и я разучился ждать, разучился смеяться и видеть на день вперед. За окном поднималась весенняя благодать, танцевала на площади, нежно звала в полет, только я не хотел. По утрам я ходил в кино, днем бродяжничал, вечером па...
(Художнику)
Задремали деревья в оливковой роще,
Тень бросая на землю, как слезы с колений,
Тихо сойка звучит. Только, кажется, проще,
Художник
значит видит он иначе,
его воображение богаче,
не пряча краски, холст, мольберт и кисти,