Кричащий город
Здесь всё мне говорит о той войне:
развалины, музеи, обелиски,
но в центре новые дома вдвойне –
на месте прежних, как погибших списки.
Здесь всё мне говорит о той войне:
развалины, музеи, обелиски,
но в центре новые дома вдвойне –
на месте прежних, как погибших списки.
Великий русский наш поэт !
Тебя в народе каждый знает.
Живёт строка который век,
и силы слова не теряет.
Ты навсегда ушёл, а я родился
И как поэт воздал тебе строкой
Ты в образе апостола явился
И попросил писать моей рукой.
В молебен хочется креститься
На образ помолиться, помолчать
Зажечь свечу и к Богу обратиться
И всем умершим гениям воздать !
Кончается запас долготерпенья,
Не помогает: «Господи, спаси!»
От хроники союзного паденья,
От хроники падения Руси…
Сначала прозой написал...
Стихами далее продолжил...
Душою песни сочинял ...
И исполнением тревожил...
Отчий край. Раздолье. Тишина.
Мирные рассветы и закаты,
Отгремела залпами война
И пришли с победою солдаты
Старик наконец-то вернулся домой.
Он семьдесят лет был украден войной.
Он просто исчезнул, не жив и не мёртв.
Был чьей-то рукой из истории стёрт.
Не доучились, не долюбили -
Девчата, парни в сороковых.
В боях жестоких с врагами бились,
Осталось мало их в живых.
Вы выстояли и победили
В безжалостной страшной войне.
Спустя много лет не забыли
Победный салют по весне.
Белые больничные палаты.
-Дайте мне воды, хотя б глоток!
Раненые здесь лежат солдаты,
Знать, не вышел на поправку срок.
Была война .
Земля горела .
И в этом пекле ,
Жизнь кипела .