Путь

Меня пробирает дрожь от синдрома бога.

Я слишком детально помню себя такой же:

когда белоснежных слов - бесконечно много,

когда безупречных истин - гораздо больше.

Меня пробивает страх за судьбу тех самых,

к кому приросла корона "ему-виднее".

Когда ты надежд не чаял достроить замок,

они собирались в круге и выли зверем.

Когда ты искал пристанище, чтобы вспомнить

своё естество и миссию, и потребность,

тебя окружали хрупкие стены комнат,

сквозь стены сквозили жалобы, страх и бедность,

а звёзды, себя назначившие иконой,

в окно колотились срочным призывом сдаться.

И ты, беззащитный, маленький, будто голый,

поспешно прощался с сердцем цивилизаций,

в боях обретённым в собственном свете сердца.

И вновь убежав в безрадостное безлунье,

ты клялся себе: "Отыщется эта дверца,

и будет красивый праздник в моём тайфуне".

И время прошло. Не смеют тебе перечить.

Ты сам себе пламя, знамя, судьба, дорога.

И я не боюсь, твои всмоминая речи.

Ты смог победить шакалов и выйти к богу.