Амур похоже в ударе, или в депрессии,
Кидает стрелы, даже не разобрав:
На меня себя тратят те, о ком ни поется, ни грезится,
Плюют на несносный мой нрав и мои «оставь»,
И твердят, что я мол, кудесница
Ворожу на них зельем из трав.
Я желаю того, кому со мной только повеситься,
Для кого я – одна из забав.
До него мне ни самолетом, ни вплавь:
Сотня ям и облав,
Ноль регалий и прав,
Моя собственная репрессия.
Амур, ты не прав!
Its not love.
Должно ведь быть равновесие…
