Поэт в России больше , чем поэт.
Всю жизнь люблю стихи, а мне почти сто лет.
Сегодня пишет каждый. если чем-то дышит.
Но лучше Окуджавы никто уже не напишет.
В падлу ямб.. и хорей не в моде.
Капелька мата ..и Шнур в шоколаде.
Падеж..ударение..рифма.. все нивелирует
Потребленья от пуза нирвана.
Зачем ты учила нас русскому, милая Марь Иванна?
Как тараканы черные ползут они на Парнас.
Я тоже туда, как блоха Левшою подкованная!
Слова накидаю без рифмы, как белье грязное в таз.
Ну зачем щас поэзия? Если жизнь и душа бракованная?
К матери сыновья - черный и рыжий - вернулись с войны седые.
Простите, Роберт Иванович, сейчас сыновья голубые.
Евтушенко писал о любви в СССР, пусть без секса.
Высоцкий - о чести, Дементьев – о доброте . Асадов- о счастье.
Вы ушли… Воспевают сейчас отношенья без Загса.
Мы свободными стали, ура! Но в душе ненастье…
Принесу я «отлично» по лит-ре и русскому в жертву времени.
Может, даже рискну заругаться по матери, прости Господи!
Благодатная почва моя не для грязного семени, но
Докричаться иначе о том, что болит…
