Радуйся, графоман

ну что, мой друг, всё также тишина? 

два-три хлопка и всё, садись на место...

полгода пишешь, вроде бы не бездарь

почти что знаешь дактиль с анапестом,

но вот выходит стиходоширак.

цена ему...

цена ему... 

ты понял 

возможно, с голодухи и прокатит. 

как исцелённому глухому «Black Baccardi»,

орущее с помехами по радио,

покажется прекрасней всех мелодий.

но здесь, увы, не место для глухих.

и нет, мой друг, о вкусах здесь не спорю.

ведь люди слушают и Цоя и Е.Сою, 

умывшись полозковою слезою. 

у нас у всех за пазухой грехи.

так почему же на тебя всем пофиг? 

твои друзья втыкают в телефон…

наверно смотрят сурдоперевод! 

что делать? Писать ручкой перьевой 

в кресле-качалке с пледиком и кофе?

ты вычистил уже все закрома, 

слепил из них, что мог, и людям подал. 

а их несовершенная природа, 

довольствуясь одной лишь первой пробой, 

тебе дарует имя «графоман» 

но ты ответь: а разве это плохо? 

в писательстве ведь важен не талант.

ты будешь понимать, за крохой кроху: 

на уровень стихов обычно пох..й,

им лишь бы новичков критиковать. 

пройдёт два года – если ты не бросишь, 

(но рифмы кровь/любовь реально лучше брось)

то твой стишок про девочку и осень, 

и то, как ты бежишь к ней в мокрых кроссах, 

подарит тебе пару новых «бро» 

и полный зал/квартирник/лайк под авой, 

репосты записей на Рифма.ком.

согласен, что не бросить нелегко, 

когда не слышишь ни: «фуфло», ни: «бис» и «браво» 

на лучший из написанных стихов. 

но знаешь, друг, всё это ещё будет. 

ещё вдохнёшь на сцене полной грудью 

хлопки людей, цветочный аромат.

и пусть тебя игнорят эти люди. 

ты делай то, что так безумно любишь

и главное, не сдайся, графоман.