Сидя на диване и в носочках,
Пледом завернувшись, я писать...
Не могу. И это моя точка.
Эта вылизанная стертая кровать...
Рвется вглубине наполовину,
Режет изнутри и тихо жжёт.
Ты рисуешь, душишь свою тину,
Тину, радость, боль, прощанье, гнёт.
И твоё "тиу-тиу" напротив арки,
Запахи чернил, конец строки
Птица передаст и станет жалко...
Жалко, не поднять уже руки.
Жалко то, что ты уже не веришь.
Жалко, что не дышишь впопыхах.
Жалко, ничего ты не проверишь
И оставишь стержнем на руках.
