Поэтесса

Почему-то сегодня лучи холодны и юрки,

И последнее солнце застыло слезой на радужке.

Я читаю стихи неизвестной, забытой бабушки,

И слова осыпаются хрупкостью штукатурки

В старом домике сна между клёнами и дубами.

Она пишет про то, как колышет калитку ветер,

В палисаднике - тишь, и листва небосводы застит.

И я вижу сирень в болезненном фиолете,

Из которой она вырывает осколки счастья.

Так хватают рассвет полувысохшими губами.

Переносит букет в тишину опустевшей спальни,

Пишет строки про сад, про тенистость и обветшалость.

И не смеет подумать про море, мечту и дали.

Просто запах цветов - это всё, с чем она осталась,

Просто хочется петь - только небо застыло в луже.

Держит ручку, как жизнь, как бессмертие и спасенье.

Она пишет стихи, тихо веря, что это нужно.

Засыпает в саду под густой и печальной сенью.

И я вижу сирень через мутную близорукость.

За селом прокричат горделивые петухи...

Не грустите, старушка! И в дом не пускайте вьюгу.

Слышите, я

Читаю

Ваши

Стихи.