Почему-то сегодня лучи холодны и юрки,
И последнее солнце застыло слезой на радужке.
Я читаю стихи неизвестной, забытой бабушки,
И слова осыпаются хрупкостью штукатурки
В старом домике сна между клёнами и дубами.
Она пишет про то, как колышет калитку ветер,
В палисаднике - тишь, и листва небосводы застит.
И я вижу сирень в болезненном фиолете,
Из которой она вырывает осколки счастья.
Так хватают рассвет полувысохшими губами.
Переносит букет в тишину опустевшей спальни,
Пишет строки про сад, про тенистость и обветшалость.
И не смеет подумать про море, мечту и дали.
Просто запах цветов - это всё, с чем она осталась,
Просто хочется петь - только небо застыло в луже.
Держит ручку, как жизнь, как бессмертие и спасенье.
Она пишет стихи, тихо веря, что это нужно.
Засыпает в саду под густой и печальной сенью.
И я вижу сирень через мутную близорукость.
За селом прокричат горделивые петухи...
Не грустите, старушка! И в дом не пускайте вьюгу.
Слышите, я
Читаю
Ваши
Стихи.
