Тот, кто умер за правду, и землю, и тёплый дом,
Где шумела черешня и слива цвела кругом,
Кто наткнулся на пулю и раннюю седину,
Не расскажет про ту войну.
Не расскажет о крови на стоптанных сапогах,
О белеющем снеге на мёртвых своих друзьях,
Об измятом металле и запахе табака,
И о ненависти врага.
Не споёт о любимой, о платье её в цветок,
Как лежал до рассвета у тоненьких этих ног,
Как отправил письмо из озверевшей тьмы,
Из голода и зимы.
Он остался с травой, он прорастёт травой,
Над разбитым крылом и гусеничной стопой,
Над холодным осколком, замершем у груди.
Не буди его, не буди.
Тот, кто умер за небо, за звонкую тишину,
Никогда не расскажет, как он прожил войну.
Он ушёл навсегда, зеленоглазым днём,
Чтобы вечным гореть огнём!
