***
Спроси меня,
зачем полярной ночи,
промёрзшей на́сквозь,
тихой, как лес Хох,
сияние –
косой небесный почерк,
заряженных частиц
переполох?
Я не отвечу.
Значит, просто нужно.
Упрямый север,
молча торжествуй.
Я не отвечу.
В чаще Хоха – лужи,
молчания
один квадратный дюйм.
Поющие пески
в безмолвных дюнах,
звучат особенно…
Спроси меня, зачем?
Я буду думать.
Чувствовать межрёберно
лакуны
сопряженья
двух систем.
И всё же,
ты – не временность авроры,
не тяжкий гул
горячего песка,
а хвойный дух,
таинственный, матёрый,
в котором хочется
теряться и искать.
Мы – так похожи
сумерками, мхами,
прохладной кожи
вечной теплотой.
Мы – так похожи
точностью туманов,
скользящих там,
где ищет свет покой.
Так различаемся,
отдельные, живые –
ведь не срастись вовек
лозе и клематису…
Пропахли волосы
ночным дождём и дымом.
Похожим почерком
подпишем небу письма.
Одно попросим:
стать ещё мудрей,
укрыться там,
где луч – оттенка пшёнки,
где к водам озера
в один из летних дней
крылатым снегом
осыпаются подёнки.
Книга Елены Романец "Путь к заснеженной крыше", 2020
