Хлопок. В ушах звон,по броне
Стекает кровь и серой массой
Мозги. Мы ,братцы,на войне...
Тут страшно,грязно и опасно.
Убить. На мушку. На прицел.
И оборвать судьбу. Отдача...
Я убивал, хоть не умел.
Я убивал,а это значит,
Кому то птицы не поют,
Их песня только мне досталась.
Я верил, может не убьют?
Судьба, скажи, а собиралась?
А может дрогнувшей рукой
Мне приговор был не окончен?
И этой выжившей строкой
Пишу о тех,кто снится ночью?
А спирт сегодняшний хорош...
Но не задерживайте кружку.
Серёга! Может быть споешь?
Ну ту,из Цоя,про кукушку?
