Как осуждаю я порой людей:
Предательство, и пустоту, и ложь.
И перед эгоизмом их идей
Робею. Что тут делать? Не поймёшь…
Мне надо быть терпимее к другим.
Ведь мир не идеален, люди в нём
Не могут быть исполнены любви,
Не опалённой хоть чуть-чуть грехом.
Увы! Так не бывает! Идеал
Лишь на музейной полке обитает,
Живым же людям ровно пополам
Добра и злости при рожденьи дарят.
Я понимаю это, признаю.
Ворчу, сержусь, но всех всегда прощаю.
Лишь одному поблажек не даю –
Тому, кого я в зеркале встречаю.
Всё, что другим прощается легко,
Простить самой себе, увы, непросто.
В душе, на донце где-то далеко
Я всё равно измучаюсь вопросом:
Ну как же так, ну что же я опять
Своих больших надежд не оправдала?!
Любого научу других прощать,
А как себя простить – увы, не знаю.
И лишь во сне, увидев светлый лик,
Я чувствую спокойствие и веру.
Мой путь так тих, не ярок, не велик,
И мне не помешает чувство меры.
Нельзя себя казнить за ерунду,
Другим спуская дурости похлеще.
Ведь до сих пор жива – дышу, иду,
И след не так уж тёмен человечий.
Да, ошибалась. Кто тут без греха?
И глупостей наделала когда-то.
Но, по сравнению с другими, – не плоха.
Присмотришься – не так и виновата.
Проснусь – опять несу сомнений груз
И чувствую своих ошибок ношу,
Опять споткнуться на пути боюсь…
Когда же я вину, как шляпку, сброшу?!
Такие вот забавные дела.
Других ругаю – и уже простила!
А вот поди ж прими в себе себя!
Ведь лишь в таком прощенье свет и сила.
