Они в своих коробках из бетона
под крышками нависших потолков
прописаны, не важные персоны.
Я худощав, бесстрашен, бестолков.
Моя – вот эта, рыжая. Июни
себе предполагает в январе
заснеженном, и воскресенья в будни,
поскольку те черны в календаре.
А мне-то что, я не подарок тоже.
Вот вовремя нашелся, разве что.
Я из окна глазею на прохожих
в бейсболках и коричневых пальто,
над ними в синем кляксы из сметаны.
Я пробовал, но нет, не дотянуться.
Пусть рыжая, но чтобы без обмана,
достанет мне, положит мне на блюдце.
