Сам себе незнакомец и сверстник,
расплетаю черты бытия.
А в груди – только вёрсты да ветры,
да страна золотая моя.
А в словах – только шёпот весенний,
звёзд ночей равнодушный итог…
Я как эхо шагов в средиземье,
повторяю печаль городов.
Кто меня соберёт по кусочкам?
Не согрет ни сестрой, ни женой,
чьим платком, что как листья узорчат,
я укрыт буду – звонкий, иной?
Так налейте ж мне пригоршню песен
в серебристую чашу дорог,
где сквозь тучи прохладу шлёт месяц –
и за пазухой маленький бог...
