Полно, дождь, сырая особь,
барабанить по карнизам.
Хватит нас дурачить, осень.
Глупо пучеглазить снизу.
Лужи – фьюжен, или очи?
Может, доля наша в снимках?
Мы спешим, мы всё затопчем.
Брызги – слёзы на поминках?
По седой равнине моря?
По небесным кучеряшкам?
Капли пишут на заборе:
- Срочно ищем промокашку.
Ветер мёртвого сезона
втайне что-то затевает
против горстки пустозвонов
в убегающем трамвае.
