Его игла спешит прошить

Опять по небу тянет нить  

Невидимый, седой Вязальщик, 

Его игла спешит прошить  

Весь мир дождливой, серой пряжей. 

Он вяжет влажный, серый шов  

Без узелка, без чёрной сажи, 

Его работа – вновь и вновь  

Стежок к стежку, как в панно точки.  

Он в каждом жесте, в каждой строчке, 

Ведь смог родить он кровь живых, 

Ткёт сети там, где ветер воет,   

Он равнодушен, просто моет. 

Ему неведом ропот сильных, 

Его узор – закон и рок,

И слов не знает агрессивных, 

И в этом он не одинок.