Я буду падать, будто снег твоей судьбы,
всегда не в такт, вне времени, вне счастья.
Я знаю только маленькое слово «быть» –
в нём привкус есть фисташковый: «прощаться»…
Лишь белый вальс деревьев плыть горазд,
из-за углов выглядывая – чтобы в скверах скрыться…
На эти плечи снег ложится только раз:
ведь я их выдумал – а сзади пририсую крылья.
