Ностальгия

Разменяю на мелочь и веру, и свет, и речь,

Раздарю, разбросаю на паперти.

Лишь бы был

Где-то дом. Дом, который хватило б отваги сжечь.

Из последних,

Из самых отчаянных в жизни

Сил.

Я бы встала поодаль – немая, как истукан,

И багровые блики плясали в зрачках моих.

Чтобы мертвый фундамент волною укрыл бурьян,

Чтобы даже скворец в чёрных ветках совсем затих.

Никому никогда не отстроить мой дом назад,

Не вернуть шелест трав, и калитки протяжный скрип.

Не жалейте его, не жалейте заснувший сад.

Я погибла давно

И мой дом, как и я, погиб.

Я собакой свернусь под крыльцом, на трухе в клубок.

И со мной, и во мне прорастет зверобой тугой,

Будет только стена и окно. А в окне восток,

Черно-красный восток, с горизонта лесной каймой.

Где-то нищий старик засыпая, сожмёт в кулак

Горсть измученных слов, и к шершавой прижмёт щеке.

А наутро проснётся, и молча пойдёт в кабак,

Мимо чёрной стены, мимо солнца в пустом окне.