надо мной разливаются крики любимого города.
без меня он живёт.
а со мной?
тоже, кажется, жил.
изменилось ли что-то?
не знаю.
но мне так же холодно,
как и в чистых прудах ваших глаз.
утопая во лжи
я летел,
или падал,
смотря с высоты подземелий
на заоблачный ад,
где в котлах раскаляется снег.
там крылатые бесы Христовым вином захмелели
и приходят к безбожным монахам в божественном сне.
а ко мне не пришли...
почему?
я для них человек-опечатка.
незамеченный всеми я жил в строках ваших идей.
став ошибкой проекта, лишённого всех недостатков -
большого "чего-то",
что должно быть в каком-то "нигде"...
но не будет
молчу.
как всегда притаившись меж кнопок.
одинаково разных, как люди, что давят на нас
македонской фалангой руки
под всевидящим оком циклопа,
что, открывшись однажды, является людям во снах.
забываясь с утра,
и скрываясь за серыми тучами
повседневых пробелов
и столь безошибочных букв.
они мне говорят:
«опечатками многие учатся.
ты ошибки свои не забудь
никогда
не забудь».
