Качает сонный ветер провода,
Гоняет птиц в бесхитростном полёте.
Следы стянули цепью города,
Людей в пальто и будничном почёте.
Бегут из дома или, может, в дом.
Но что потом? Но что потом?
Сотрут твоё присутствие дожди,
А память дни, чужие лица, встречи…
Мы ждём вознагражденья впереди.
Мы просто птицы, что гоняет ветер.
