Чтоб не знала ты больше слез

Пластинка до боли заезжена:

«Береги себя ТАМ, прошу!» —

пряча слёзы, тихо и сдержанно

говорю и почти не дышу.

Собирает рюкзак тактический:

форма «цифра» на зимний лад,

полевой набор хирургический

и коробочка для наград.

Я кладу запасенный заранее

шерстяных носков «боекомплект»,

и ещё что-то «для выживания»,

и пакетик любимых конфет.

На часах 3:15 шкалится,

а в артериях — пульс с лихвой.

Не печалься, моя красавица,

твой солдатик вернётся домой.

Отгремят залпы русских «градушков»,

«искандеры», «торнадо», «смерч»,

и он будет с тобою рядышком,

обманув в миллиметре смерть.

9 месяцев из 12

он — в бою, вы — в разлуке, что ж,

да, такая вот комбинация:

«любишь — вытерпишь — подождёшь».

Посылаешь ему всех ангелов,

чудотворцев, святую рать,

веришь в чудо спасенья, магию,

в Богородицу Божью мать.

Он берет меня нежно за руку

и целует в сопливый нос.

«Я вернусь. Однажды во вторник. К завтраку.

Чтоб не знала ты больше слез».