В моей груди звучит несложный «механизм»:
Там маленький кузнец стучит по наковальне.
В машинном веке он – смешной анахронизм.
Любой его удар мне кажется сакральным.
А тех, кто хочет нас в тартарары сослать –
Почти что легион, уверенный в успехе.
И лишь на кузнеца могу я уповать:
От всех нападок он мне выкует доспехи.
И каждый новый день и каждый новый бой
Он побеждает тем, что трудится усердней.
И я всю жизнь ношу его в себе, с собой,
Уверовав, что он на свете не последний.
Когда нас поглотит египетская тьма
(Кузнец в моих глазах уже увидел это),
Чтоб в слепоте своей мы не сошли с ума,
Одним ударом он зажжет в нас искры света.
Встречая новый день и отходя ко сну,
Я слушаю как марш ритмичные удары.
И знаю: в нужный миг бесстрашной я проснусь,
Насквозь прокалена его кузнечным жаром.
