51
Вой... Только вой остановки
Меж этажей разорванной стаей
Всех писем, что мы пролистали
На шрамах далекой Покровки.
В тени, без опоры на острое дно,
Ложатся несчастья по верности лож.
В стене, где находят помеченный нож,
Нам портят обои безумцы давно.
И нет нам углов и на пляже стола.
По путникам время сверяем в ночи.
Лишь точность дешевой по роду парчи
Дарует в зазубринах двери метла.
А искры на точной симметрии дел
Выходят по окнам в пустоты среды.
В накрашенной участи ложной воды
Неведомо кто попадает в прицел.
С Арбата гонцы, оттрубив наготу
Побелки ночной прихотливой поры,
Текут вне себя в тишине во дворы,
Под ломкие души идут по хребту.
На каждом портрете, где гений печален
По мудрости праха на книжных листах,
Накурено много всего-то в верстах
Слоновьих костей. Мы оттуда отчалим.
Other author posts
3.
Нет веры в обновленье года здесь. Причал уходит, к старости темнея Стенною стрелкой, не сдуваемой никем. По следу ложному заказанных мне тем
2.
О всполохах мгновений топчутся упрямо Последний страх и ветра забытье. Все в золотом прикрыто до поры седой. На камне — нож. Творить ему разбой
50
День — это вечер, Укутанный сладким сном. Дух — человечен, Когда снял сам себя за кустом.
15
В рядах шипящих, поднимая слог, Не зная сути вырванного света, Нам сцена назначает славный срок, В котором все — от сломанного лета.
