В рядах шипящих, поднимая слог,
Не зная сути вырванного света,
Нам сцена назначает славный срок,
В котором все — от сломанного лета.
Но холод вечеров, закрытые слова
И покушение на счастье — окрыленно.
Где шаг из-за кулис, проснувшийся едва,
Там нет житья трескучим бревнам.
Места сменяются на звук.
В глазах — слезы прощенный блеск.
Вне суеты и тянущихся рук
Глаголов бытие разламывается в плеск
Знакомых рифм, ждущих поезда,
Чтоб броситься на жизнь от очертаний.
В своем формате прочитавшая гроза
Сулит с собой отсыпать ожиданий.
Ни встать, ни останавливать порывы
Гремящих чувств не позволяй.
Мы обошли по безымянности обрывы.
Живем. Поэтому читай.
Нет равных. Нет достойных в зале.
Спасибо — слово пустоты.
От тех листов мы смело замерзали.
Спасибо, гений! Это — ты...
