Белым сахаром сыпется день на холодные руки.
И сливается боль головы со вчерашним дождём.
Этот призрачный след бесконечной и вечной разлуки.
Эти сны-диафильмы о нем, постоянно о нем.
Стрелки бурых часов молотком отбивают движенья.
Эхо диких машин разлетается, бьется стеной.
Постоянная боль и вопросы несут отраженья
Чьих-то темных фигур, наклонённых всегда надо мной.
Обескровленный дом разрисует собой горизонты.
Перекрестки деревьев напишут собой светофор.
Почему и за что? За кого? Ты навеки прощен. Ты
Не враг, не мучитель... Ты боль. Ты затвор.
