Вы скажете, а что это за крендель?
Стихи он шьёт и зовётся Богород.
Выкладывает иногда статейки
И пишет цитаты уж который год.
Вы скажете, а что это за умник?
И кем себя он тута возомнил?
Мы лучше знаем тут, чем кто-то,
Что он тут всё нам наговорил.
А я отвечу даже без обиды,
С вечной улыбкой и прищуром на лице:
Я не умник, мне всего лишь тридцать,
Но прожил я явления уже целых три.
Хотите, верьте мне, и не верьте, коль не хотите,
Стихи пишу, ибо шепчут мне их все —
И дед, и прадед, и щур Аш в седьмом колене,
И великий предок Радомир.
С отцом Перуном я веду беседы,
И говорит он мне, что я тот самый раздолбай,
Но мне сказал, что уж лучше Ведай!
Чем в безмолвии дальше б ты молчал.
Будили мы тебя всем Родом,
Трясли за ухо, и я лично в Яви приходил,
Но спал ты прочно и глаза закрыл упорно,
Пока я Гамаюна к тебе не спустил.
А дальше всё пошло, как по дороге.
Проснулся ты, и всех из Рода к древу ты привёл.
Ведь три явления находился ты в дороге,
И, наконец, третий раз к дому ты пришёл.
