Мон амур, ты похож на вино:
Я, пожалуй, давно - как в дурмане...
Жадно пью тебя. И даже дно
Я не вижу в лафитном стакане.
Ты, наверно, рождён там, в Бордо.
В терруарах тому подходящих.
И держусь на ногах я с трудом
От твоих поцелуев пьянящих.
Я люблю, несмотря ни на что,
Послевкусие. Даже похмелье:
В голове этот утренний шторм
От любовного тёплого зелья!
Пусть не вижу ни дна я, ни сна,
И в тебе безвозвратно пропала.
Вновь коснусь я губами бокала...
И навечно останусь пьяна!
