На поляне рос цветок,
И смотрел он на восток,
Любовался солнышком
Восходящем утром.
В небе плыли облака
И смотрели свысока
На равнины чудные
Мирным днем окутанные…
Разразился в небе гром!
Что же будет потом?
Пуля, свистнув у цветка,
Разрезает облака,
Вверх поднялся серый дым.
А цветок стоит живым?
Он родился только в свет,
Он смотрел как плыл рассвет,
Он всем сердцем жизнь любил!
Этот бой его убил…
Сначала умерли мечты
И все надежды доброты,
Потом и сам он канул вниз,
Но продолжал любить он жизнь!
И как бы ни был он красив,
И добр, и жизнелюбив…
Война не будет выбирать!
Война лишь может убивать!
Пусть будет проклята война!
У скольких жизни забрала?
Ведь, не один цветок погиб!
За каждый вздох душа болит...
