Мне говорят - я пуста и поверхностна.
Слово-стрела ранит с силой, неистово.
То, что отвечу я - всё несущественно.
Щит мой утерян в сражениях с мыслями.
Взор застилает туманом удушливым,
Слово колотится, бьётся и мечется,
В тело вгрызается. Я безоружная,
Только и знаю - взлетать да калечиться.
Как упаду - руки-крылья надломятся,
Вылечу боль - поднимусь в небо заново.
Разума голос сквозь бурю доносится:
Падай, бесстрашная, лишь бы не замертво.
И, размывая тропу между вехами,
Снова контроль обретаю над строками.
Душу привычно латаю прорехами,
Мысли поверхностны - раны глубокие.
