Изба. Луч солнца на полу. Раскрытое окно.
С небесных плеч сползает лоскутным одеялом
Новый день. Спит на полатях Ангел, сладким сном.
Я разбудить его хочу, а как — не знаю.
Ему покосы снятся, душистые стога.
И яблоки в траве — упали с веток россыпью жемчужин.
Так сладко спится под запах пирога,
И кваса, что томится в запотевшей кружке.
— Проснись,— как жаль будить, но я шепчу, — проспал!
Беда, как туча в небе, посмотри, темнеет за окошком.
— Оставь меня, — в ответ бормочет, — я устал.
Давай вы сами. Без меня. Немножко...
