это не ты приходила ко мне в ночи,
выключала экран, убирала с пола осколки.
забывала в прихожей помаду или ключи,
ночевала в моей футболке.
это не я приползал к тебе после битв,
изувеченный, страшный, совсем пустой,
исцелялся звуком твоих молитв, т
воим шепотом: "я с тобой".
нет, это не я обнимал тебя в темноте,
полусонную укладывал на кровать.
это не мы умели молчать на любую из тем
и умели всё понимать.
это не ты меня вытаскивала из петли
или находила безжизненным на полу.
белый свет в такие минуты мне был не мил.
я всегда оставался перед тобой в долгу.
это не ты устала являться в моем бреду,
отвоевывать по миллиметру моей души.
я все верю, что я когда-то тебя найду.
я тобою насквозь прошит.
это не я живу до сих пор бесконечным сном,
в котором точно знаю, что счастлив буду.
ты была слишком прекрасна, чтоб быть со мной.
да. я просто тебя придумал.
Февраль 2017
