Мне помниться, как в детские года,
За бабушкину руку ухватившись,
По улице, где пахла резеда,
Жнивье и привкус молока,
Мы, торопясь, к церквушке старенькой стремились.
С зажженною свечою восковой
Пред образами тихо я стояла.
Молитва, точно ручеек живой,
Волнующим и благостным огнем
Мою бесхитростную душу наполняла.
В платочек шёлковый и белый облачась,
Пропахший чабрецом и свежей мятой,
Девчушкой маленькой я, истово крестясь,
Причастие святое, помолясь,
Благоговейно, с замираньем принимала.
Свеча в подсвечнике горит
И с той поры во мне не гаснет
Блаженной веры чистый аметист,
Но путь к Творцу - он каменист
И мы порой к нему так безучастны.
