Он когда курит задумчив не по годам,
не роняет слов без нужды и пепел.
И даже при виде чьих - то соседских мам,
изо рта не стесняясь пускает «ветер»
Его дом по субботам встречает гостей,
выбирающих деток милее, меньше.
Он ясно помнит, как ждал воскресных вестей,
представляя, как будет далёк от здешних.
Его бы целуя провожать в колыбель...
Пусть и не вырос бы самым послушным.
Но здесь и сейчас, как маленький дикий зверь
он точно знает, что никому не нужен.
Помню чистую магию торта в свечах, -
разливает воском возможность согреться.
А кто-то не знает кем и зачем был зачат,
как и то, что одиннадцать – это детство.
